Récits

Admirable récit sur l'homme, sa solitude et sa condition, Le Chant des pistes explore les tréfonds de l'âme humaine grâce à une évocation de ses origines, chez les aborigènes australiens. Perdu dans l'immensité du bush australien, l'auteur se retrouve face à lui-même, retrouvant ce que les aborigènes appellent le chant des pistes, dont le mystère provient des racines du monde selon leur cosmogonie. Ce songline est une sorte de mimétisme qui lui permet de marcher sur les chemins de vie invisibles comme les aborigènes qui y guettent les empreintes de leurs ancêtres. À la croisée du récit de voyage, du rêve à ciel ouvert - la nuit étoilée et ses mystères veillant sur lui au coeur du continent australien - et de l'autobiographie, ce livre est l'expression d'un homme et de ses doutes. Sans tomber dans l'oecuménisme moralisateur, Chatwin, l'écrivain-voyageur, cerne les protagonistes, réels, de son récit à travers des tranches de vie souvent surprenantes. Dans une langue fluide, il vagabonde dans les méandres du nomadisme aborigène. En outre, on retrouve ici d'autres évocations de ses voyages, en Orient ou en Afrique notamment, son propos ne variant guère, sage et émouvant. Les anecdotes personnelles abondent, et aventureux et passionnant, il atteint en toute sérénité ce dont Renoir parlait quand il disait que "plus c'est local, plus c'est universel", la pierre angulaire de la condition humaine. --Florent Mazzoleni

En septembre 1973, Peter Matthiessen part pour le Dolpo, une région du Népal située à la frontière du Tibet, avec le zoologiste George Schaller qui veut observer des léopards des neiges. Dans ce journal de route, il apparaît très vite que Matthiessen vit cette expédition comme une aventure plus spirituelle que véritablement scientifique. Pour lui, adepte du bouddhisme zen, ce sera surtout un pèlerinage à l'ancien monastère de Shey Gompa et, enfin, un voyage hors de la "civilisation" du XXe siècle.

« Je suis chaque matin l'enfant qui arrive à l'école sans ses chaussures, en pleurant, mais quelle chance... son père est venu jusqu'à l'école, en courant le long du boulevard Saint-Germain pour que sa petite fille ait ses chaussures aux pieds et s'arrête de pleurer. Et que la honte d'avoir les pieds nus, elle est dérisoire face à une blessure en sept lettres, qui commencerait par la lettre « I », et ne se terminerait jamais. J'avais cinq ans. Je me sentais désavouée dans l'indifférence du monde. »

Maud Steiner, fille d'un père architecte Prix de Rome et d'une mère sculpteur, a grandi à Saint-Germain-des-Prés dans les années 60. Après le suicide de son frère Fabien, elle cherche durant quinze ans une explication. Au cours d'un travail thérapeutique, des flashs de sa petite enfance réémergent... L'amnésie s'efface.

" Une nuit de novembre 1990, alors que nous rentrions chez nous, mon mari et moi, notre voiture percuta, dans l'obscurité, un véhicule immobilisé sur la chaussée. Mon mari fut tué sur le coup et je me retrouvais, victime de fractures multiple, hospitalisée pour de longs mois. " La force du destin, qui unit les êtres, qui noue deux vies, les dénoue un jour, renvoyant l'un dans l'inconnu de la mort, l'autre dans l'ici-bas du quotidien. Comment vivre cette rupture, cet ébranlement et retrouver l'élan créateur qui anime les nuits et les jours ?. C'est en écrivant son journal que, pendant toute l'année de deuil, Marie-Claire Loyer-Dolghin a tenté de survivre, en acceptant de défaire certains liens, d'en nouer de nouveaux. C'est ce journal qu'elle livre ici : souffrances au jour le jour, débâcles et éclaircies conduisant peu à peu vers l'apaisement, dans un regard réconcilié avec la vie, avec la mort.